Стихотворением в прозе можно назвать произведение алтайского автора Вероники Лебедевой «Мой лес»: «Лес для меня – это, прежде всего, тайна. Он всегда таит неизвестность в своих недрах, и, едва ступив под его сень, скрытую от чужих глаз, чувствуешь, как веет чем-то неизведанным… Я всегда замираю у лесного порога в преддверии предстоящего приключения.»  И ещё не менее искренние, захватывающие дух строки: «Сливаясь с природой в единое целое, я ощущала себя ее частью и дышала в унисон с нею, мой пульс бился в такт пульсу земли, и песня ветра звучала в моём сердце, когда я неслась босиком по зелёной бархатистой траве, по пути отвешивая поклон каждому дереву и улыбаясь каждой птахе…» Читается эта лирика на одном дыхании и зримы картины, и волнующи чувства, и радостно, что на одной планете с тобой живёт, мыслит и так вдохновенно живописует родной лес, родную природу, родной край человек – твой современник.

Известное дело, каждый в глубине души надеется на чудо. Даже при нашей чудовищной жизни. Несмотря на окаменевший в сознании некоторых скепсис. И мало того. У нас тут кое-кто воображает, что чудо свершается ежесекундно, только не с нами (и якобы потому мы его не видим!). Не дано, видишь ли. А еще, вроде, потому, что большинство населения нашего двора таки страдает дальнозоркостью, в значительной степени благодаря империалистическому советскому прошлому. Близорукие – тем повезло: ложку видят, вилкой в жену вместо огурца не тыркают за столом – и уже о, чудо!