Провинциальный этюд.
По-губернски нам легко живётся.
на посёлки смотрим свысока.
Во дворах подсолнухи под солнце
подставляют жёлтые бока.
Кто тут был, но больше - кто тут не был,
можно рассказать и позабыть.
Кукуруза тычет пальцем в небо,
и попала в небо, может быть.
У домов на клумбах – хрен с укропом,
для собак достаточно репьёв…
Кто-то здесь всю жизнь свою ухлопал,
кто-то детство просадил своё.
Родина! Любить тебя учили!
Научили? Очень может быть!
Здесь, в лугах твоих века почили,
здесь кресты и храмы, и гробы…
Грязь – не сало. Впрочем, хрюкнет сало
и “по-украінськи взверещить”.
Я б о сале вовсе не писала,
но оно - наш герб и даже щит!
Абрикосы, как ненужный мусор,
август загребает по садам…
Здесь заборы ставят безыскусно,
мат заборный предлагая нам.
Мы теперь губерния, иль волость
Александровск – не из тех Гренад?
На лепнине – бывший серп и молот,
ныне превратились в экспонат.
Не до жиру (сала)! Быть бы живу.
Сникерсы – не юнкерсы. Но всё ж,
стариков – на минимум. Пожили.
У куда же сплавить молодёжь?
Пол-Москвы построили. Полмира
наших девок щупают, хваля.
До клозетов из простых сортиров
доросла донецкая земля.
Как шахтёров накормить стихами?
А зимою не замёрзнуть вдруг?
И гудки, и трубы - отдыхают.
Лишь подсолнух шепчет на ветру.
* * *
У памятника В.И.Далю.
Сидит на своём пьедестале,
в солёной воде на корню…
Владимир Иваныча Даля
словарь изначально храню.
Век свой оболгите, облыжьте!
Вздыхает «луганский казак»:
-Пожалуйста, голуби, кышьте!
Ну, что же вы, голуби, так!
Спасибо, что вместе – не сразу,
что нет здесь тишайших могил,
что ветер остроты и фразы,
как буквы, подавно сменил,
и, русский упрямо лелея
в невнятном кусочке земли,
спустились правее аллеи,
от Ленина к Далю пришли.
Имея короткую память,
готов голубиный народ
нагадить на голову камню
и с шумом сорваться в Камброд.
Куда же вы, голуби, мчите?
Невпродых прорух и разрух…
Лечите нас, доктор! Лечите,
вкрапляя в нас пушкинский дух.
* * *
Возвращаюсь в свою «тюрьму»,
я и там проживу неплохо.
До последнего дня и вздоха
покаяния не приму.
Одинаков мой мир везде:
в ритме счастья и лихолетий,
в яром месиве злых людей,
на булыжниках междометий.
Трудно выстоять здесь одной.
Привыкаю. Хоть где-то рядом
как реакцией бьёт цепной
на крутине полураспада.
Я не верю, что гибнет всё,
что копилось, жило годами.
Пусть провинция нас спасёт
и, как нацию, оправдает.
Накрываем прощальный стол,
хоть уже ничего не будет,
хоть давно проживаем в долг
у грядущих веков и судеб.
Среди нас, незамужних вдов,
беспардонно и бесполезно
ставить идолов из кусков
показательности железной.
В этой жизни не как в игре,
и тюрьма и сума бывает.
Нужно людям друг друга греть,
раз идеи не согревают!
* * *
«Три полосы, как шрамы от трезубца
мне старый куст оставил на щеке…»
Г. Сусуев
Упала русь у края возле моря.
Даждь-бог с Перуном, как огонь и дождь.
На то князья, друг с дружкой чтобы вздорить, -
не я тебе, так ты мне «фейс» набьёшь.
До гопака, хоть гопаньки, - далече.
Трезубец – не гарпун, но вилы в бок.
Дорвался княжить, - голову на плечи,
а не качан, не чайник. Что, слабо?
Украдкой укради времён развязку.
Сильвестр иль Нестор, выбривай хохлы!
И временную летопись из связки
растаскивайте в разные углы!
Мы – жили-были, а теперь – отдельно
кто жил, кто был, кто вороньём кружил,
кто вдрызг ударом поражён смертельным,
кто на трезуб наматывает жил.
Упала Русь. Распалась на уделы.
Римэйки. Бандуристы. Гусляры.
И ничего, Перуне, не поделать.
И нечем даже, Дажде-боже, крыть
Между собой устраивая распри,
традиции истории блюдём,
на свете белом проживаем наспех
с очередным оранжевым вождём.
Ну, нет на нас хазар и печенегов!
Мы в диких танцах погрязаем сплошь.
Но, слышите, - затачивают нож
На игорей, мстиславов и олегов.
* * *
Под дробный пристук каблуков
подробно высмотрю детали:
каков же город ваш, каков
во всей красе фундаментальной?
Я опасаюсь многих лиц,
столиц не праздную тем паче,
куда со всех краёв земли
сбегают люди за удачей.
У нас грязюк своих полно,
но кисели хлебать пристало
тому, кто падает на дно
иль кто ползёт на пьедесталы.
Битком набитая людьми,
как перегруженная тачка,
столица благоволит им,
бросая страждущим подачки.
А мы живём, сухарь жуём, -
больная человечья свора,
провинциальное старьё,
и стонем под своим забором.
Не вышли мордой в имидж ваш!
И под облезлой штукатуркой
не верим в макияж, визаж, -
раскраску боевых придурков.
Сорваться вдруг и в никуда –
увы, не каждому охота.
Когда-то молодых судьба
гнала в походы и в полёты.
Теперь шагов далёкий звук –
в прошедшем времени, в тетради…
Но до сих пор меня, мой друг,
как на чужбине, - лихорадит.
* * *
Иллюзия сытости.
Иллюзия занятости.
Себя упрекаем
в своей неприкаянности.
Живём, удивляясь
гульбе и скаредности,
одни – из богатства,
другие – из бедности.
Нет света в туннеле.
Нет света для поросли.
И, допинг вливая
для счастья и бодрости,
куда-то бредем…
Так куда же нам деться,
чертям продавая
и душу, и сердце?
Привыкли к болезням,
обманам и фокусам,
в кормушки ли лезем
давлеющим нонсенсом,
иль бродим наощупь,
глумясь и отчаясь,
никто ни за что
толком не отвечая.
Факиры колдуют
над нашею музыкой,
толкают впотьмах
животами обрюзглыми.
Мы – слепы. Мы в склепе.
Спустите штандарты.
Поклёпы нелепы.
Нас нету на карте…
|
