 |
Весть не бьется белой птицей.
Но дрожит в руках страница,
Что написана в пути,
С берега на край земли.
И еще я встречу осень.
В тех местах, где листья просят
Рассказать им все о лете.
Но ведь мы уже не дети…
И уже давно смешалась,
Та мечта, что называлась,
Золотой, как наше солнце,
С тишиной, что нас коснется….
16.07.2000. |
 |
