|
Плетет руладу соловей – пичуга на крыше хижины моей – лачуги.
Ну, что с того? Хоромы что ли надо? Была бы эта соловья рулада!
Кормлю его, пою его – не слышит. Наверно, потому, что он летает выше! Наверно, потому, ему все ясно и песня, кажется, его с душой согласна.
И, в общем-то, невзрачный он, а звонкий, и звук, не то чтобы силен, но тонкий.
И от чего в тиши поет? От лени? Но, как заслышу, сердце мрет от пенья.
И самого уносит ввысь куда-то, хотя, возможно, – это взгляд предвзятый! |
|