 |
Любимая, на смятой простыне…
Остались мы с тобой наедине,
волна любви затихла и умолкла,
луна нам улыбается в окне
всего в одном, черны другие стекла,
нас окружающие, словно лес,
но это все теперь неинтересно,
когда весь мир весь собран – и он здесь,
и потому нам нам в этом мире тесно.
Любимая, на смятой простыне…
Вновь ниоткуда звук виолончели
и стук дождя, но это, как во сне,
так безмятежно, слабо, еле-еле.
Часы настенные легко стучат,
как дятлы, что устали. В изголовье
безмолвная свеча. Она свечат
не народит – ее огонь условен.
Любимая, на смятой простыне…
О чем я? Почему? И что случилось?
А тень луны маячит на стене,
ее закрой скорее – сделай милость!
Мне на тебя не надоест смотреть
с улыбкою тревожной… Нет, особой!
Была любовь, похожая на смерть,
но, слава Богу, выжили мы оба! |
 |
