 |
Блажен, кто наконец прозрел, -
Сказал поэт, наверно, зная.
Он там, в заоблачье витая,
У Бога что-то подглядел.
Он, от Пути не увильнув,
Не раз обжог о звезды ноги.
И сам Господь его ожоги
Лечил, туманом обвернув.
Он там по–свойски, как родной,
Захаживал в такие чащи!
Забыв, что все таки земной,
Лакал озон, что меда слаще.
Он жадно постигал у Бога
Законы Правды Бытия.
Совсем не выглядел убого,
Забыв свое земное Я.
А, если приходили строчки,
Он строчки рифмой округлял.
И, вместо Морзе, града точки
На Землю людям посылал.
Нам от поэтов все посланья –
И дождь, и снег, роса и град,
Надежды наши и Желанья,
Восход
и Полдень,
и Закат. |
 |
